Холодные руки к теплой, топленого молока луне. До нее можно дотянуться? Белые пальцы и желтый свет… на самом деле луна греет. Только редко кто это замечает.
Не согреться. Поймать в горсть лучи и умыть ими свои слезы. Сквозь пальцы соленые струи луны. Они растекутся туманом, а тот будет украдкой льнуть к прохожим, забираться под плащи, кутаться в их шарфы в поисках утерянного тепла. Как знать… может, кто-то окажется способен его дать.
Тогда в его руках будут играть пушистые лунные зайцы.

@музыка: Дети Пикассо - Головокружение

---

Факин щит. У меня какая-то проблема с компом, поэтому он будет вообще (ну и понятно что будет рабочий) в лучшем случае сегодня к вечеру. Или, скорее - завтра днем.
Ну и ладно, ну и пусть... никакого компромата там давно нет, данные не потеряются, а у меня есть телефон... *после минутной истерики успокоилась и расслабилась, старательно дышит*. Солнышко, я сегодня приду как обычно, или совсем чуть позже, да. И позвоню тебе.

Написано 24.
Я сижу на подоконнике и с высокой луной делю чужой хлеб. Я пьяна этим ветром. Он раздувает светлые оттенки на горизонте… и, если захотеть, можно просто уйти с ветром. Эта ночь великолепна. И, подобно многим другим, она была бы совершенна, если бы не люди в ней. Но окна серы. О людях напоминает лишь вечный гул машин вдалеке, да они сами, изредка мелькающие рядом. Так легко представить свободу…
Улыбка (ой ли? Усмешка…) кривит губы. Ситховы дети! Да, миледи Свобода, мы ситховы дети…
Нет страха – есть могущество.
Каждая женщина – птица! О, я помню, сэр Макс…
Безумная птица.
И, мне кажется, я ращу крылья, и способна уйти с ветром.

@темы: В Тихом Городе

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Придумать имя, чтобы влить каплю в новую личность и заставить ее течь своим чередом, впитаться в линию жизни, перечеркнутую грозной Хагалаз… и, да, добавить улыбок по вкусу, а лучше – совершенно безвкусного, безумного, но такого привлекательного в своем могуществе смеха людей, которым абсолютно не нужен мир.
Мы не сталкиваемся с чудесами, мы рождаем их в себе…

Кто хочет жить вечно,
Если он – чудесен?

В. Маяковский

Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают –
значит – это кому-то нужно?
Значит – кто-то хочет, чтобы они были?
Значит – кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит –
чтобы обязательно была звезда! –
клянется –
не перенесет эту беззвездную муку?
А после ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают –
значит – это кому-то нужно?
Значит – это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!

---

Дышу прохладными летними ночами, мало-мало сплю, много пишу, постоянно занята, встречи с тобой мимолетны и чудесны; я даже и не пытаюсь ловить свою крышу после того, как ее в очередной раз снесет - напротив, спасибо тому, что сносит и дает веру в себя, да и не только в себя, просто веру, и сложно - целую тонну чувств, многобукаф; сутки, в которых я живу часов по двадцать, кажутся страшно короткими, вы знаете, и я уверена, что не запомню их, потому что время явно решило хоть чуть-чуть нам подыграть и шевелиться побыстрее...
Это я?
Неее. Это уже я.