Посмотрела. И внятной рецензии не будет, кажется. Будут какие-то разрозненные путевые заметки: первую треть я мужественно держалась, потом плюнула и в некоторых местах стала записывать по ходу действия. Стоит ли говорить, что впечатлил? Болезненная, мучительная история, о которой нельзя писать внятно. Которую легко можно осудить, если никогда не видел ни поэтов, ни любви. Которой невозможно сочувствовать, если видел то или другое.
Так что вот эти вот самые записи.
буквыВсе поэты - ублюдки и психи, но этим единственно и прекрасны.
С другой стороны, я понимаю, почему Иван Франко так отзывался о французских поэтах того времени, о декадантах. Нам тогда действительно так нельзя было. Да нам и сейчас нельзя.
Дикаприо прекрасен. Молодой он. Гениально.
Нормальным людям нельзя выходить замуж за поэтов.
- Ты меня любишь?.. Тогда положи руку на стол.
Я знала эту сцену раньше, чем услышала об этом фильме, от Джаны. Потому или по-другому, но она действительно обладает убийственной силой. Положи руку на стол.
- Единственное, что непереносимо - это то, что перенести можно все.
Он прекрасен, эта маленькая гениальная сволочь.
Самый лучший способ разбудить поэтическое вдохновение - трахнуть. И мозг, и тело.
Вот это и есть платоническая любовь во всей красе, в ее первичном понимании: тело любит у одной и с ней размножается, а мозги вместе с телом любит уже у другого.
Его всегда влекла дорога...
Рембо, как многие гении, жесток.
Верлен, как многие поэты, жалок.
Ебанутые поэты такие поэты.
Как ни крути, Рембо все-таки любил его. Я знаю такую любовь. Некоторые люди так умеют. Некоторые поэты не умеют никак иначе. Но этот его крик "Верлен", когда ему приходится вернуться домой и он сидит за родительским столом: вот мгновение тих и спокоен, разбит, а через секунду - отчаянное, истеричное, воем - Верлен!
Дорогие поэты и писатели, не ебитесь, пожалуйста, с молоденькими мальчиками, какими бы они ни были. Вас это до добра не доводит. Собственно, вас это доводит обычно в места не столь отдаленные. Да-да, я на вас, товарищ Уайльд. Хотя, если бы вы не делали этого со всякими мальчиками, вы не были бы так прекрасны.
А он все пишет свои стихи... ну да. Из чего же еще писать стихи. Все правильно, все так, как надо. Все так, как он хотел. Он познал свой абсолют.
- Конечно, я тебя простил.
- А я тебя нет.
- За что?
- За то, что тебя не было.
...
- Мир слишком стар, и в нем нет ничего нового. Все уже было сказано.
Это так пошло и так до невероятности правдоподобно...
Такие не забываются. Такие не сбываются.
Солнце. По СократоПлатону, мы стремимся к тому, чего нам не хватает. Ему катастрофически не хватало света в себе.
- Вечность. Это солнце, слившееся с морем.Я в десятом классе учила наизусть в оригинале "Осеннюю песню" Верлена и даже переводила на русский. По ходу просмотра кое-как нашла в интернете - я даже не помнила, как оно называлось. Теперь я по-французски это даже прочитать правильно не могу.