всегда казалось, что времени не хватает. вообще времени - жизни. в детстве верила, что умру лет в сорок и поэтому все важное надо делать очень быстро. сейчас, конечно, уже так не думаю, но умереть в восемьдесят - это тоже слишком близкая перспектива.
хорошо было бы жить если не вечно, то хотя бы лет триста. можно было бы все успеть. получить дюжину образований, быть писателем, и художником, и фотографом, и преподавателем, и переводчиком с десятка языков. можно было бы работать в скучном офисе - и путешествовать по миру. любить одного человека - и наслаждаться одиночеством. достигнуть карьерных высот - и медитировать в уединенном монастыре. не спать сутками, питаясь чипсами и амфетамином - и вставать в пять, бегать по утрам и не есть мяса. быть домоседом и бродягой, лидером и аутсайдером, женой и монахиней, наркоманом и йогином, затворником и душой компании, трудягой и богемой.
так мало времени. слишком смертна. могу закончиться - в любой момент или через шестьдесят лет. я все равно умру и все равно чего-то не успею. что-то нужно выбирать, но каждый выбор исключает остальные, и я не могу выбрать - потому что пока я не выбрала, я обладаю всей полнотой потенциальных возможностей... и, конечно, впустую трачу то время, когда могла бы получить хоть что-то - потому что никак не могу заставить себя отказаться от всего.