Дело в том, что я разучилась улыбаться так, чтобы улыбались и мои глаза.
Недавно одноклассница смотрела на общую фотографию, которую делали на виньетку в том году. Ткнула пальцем в меня и спросила – что в тебе изменилось, кроме очков?
Что изменилось, кроме очков и прически…
Выражение лица изменилось, да. Я раньше даже «по заказу» улыбалась совсем иначе…
Может, это и есть взросление?
- У меня тугой комок в груди…
- Комок?.. Плохо. Это сердце…
А у меня то комок, то вообще пустота, особенно когда нет рядом…
Я начинаю привыкать к такому положению вещей. Когда-то я надеялась быть легкой и счастливой, да… я и сейчас надеюсь, в общем-то. Только, кажется, уже свыкаюсь с мыслью, что те, кто слишком много думает, действительно не бывают счастливы…
Все так говорят о писателях, которые столько чувствуют, о Достоевском с такой тяжелой жизнью, о Стефанике, который постоянно кого-то любил и писал любовью…
Неужели я действительно стану одной из таких?..
Или уже стала…
И я даже не знаю, что бы выбрала, я, если бы меня поставили перед выбором – счастье или творчество.
Гордость настаивала бы на последнем.