Как хорошо быть одной, зная, что кто-то да вернется. Как хорошо знать, что можешь пускать дым в холодный декабрь и не хотеть этого сделать. Как хорошо, как же хорошо читать чужие стихи про любовь, зная, что когда-нибудь напишешь так – но никогда так не переживешь. Как хорошо, до чего же все-таки хорошо иметь надежду, и веру, и любовь, и, самую малость – мать их, Софию, и молчать под музыку, зная, что можешь петь, и петь, зная, что стоит помолчать.
Как же все-таки хорошо…