почти нытье о почти несчастной почти влюбленностиМы редко общаемся, но когда это все же происходит, я чувствую, что этот человек – птица одного со мной полета, и от этого еще обиднее.
Моя любовь – чувство достаточно… анализируемое, что ли? Я не хочу сказать, что она рационалистична. Просто я не верю в то, что любят «просто так». Я всегда могла сказать, за что я любила (во всех смыслах) того или иного человека. Я влюбляюсь в первую очередь мозгами – и в мозги.
И тем более странно, что он, эта птица, любит совсем не так. Его любовь невозможно объяснить, потому что она, его дама сердца – серая мышка. Она не страшная, но и не красивая, она не глупая, но и не слишком умная. Она просто милая девочка. Такая, как все. Но он-то входит в пресловутые двадцать процентов тех, кто не как все. Он умнее, талантливее нее. И я тоже – умнее и талантливее. Только «по вулиці ідеш - минаєш», и в сети очень редко удается с ним поговорить. Собственно, за три месяца – хорошо если четыре раза. И он всегда будто зажимается, что ли? Начинает с улыбочек, а под конец я явственно чувствую, как он забивается в свой угол. То ли я делаю что-то не то, то ли еще что. Не знаю.
Просто, было бы легче, если бы она тоже была одного со мной полета. Приятнее для самолюбия, быть может? Или если бы я не знала, за что он мне нравится, и каждый раз, разговаривая с ним, не ныло бы тупое – он мог бы стать тебе хорошим другом, или даже больше, если бы не… и – череда бесчисленных «если», с которыми я ничего поделать не могу.
Я подумываю о том, чтобы плюнуть на все и заявить прямо ему же, что он мне нравится. У меня нет ровно никаких шансов, и Катя вопит - да ну дура, не смей.
Я отвечаю - хуже уже не будет. Все равно мы не общаемся.
Если он похож на меня... я думаю: по крайней мере, он будет думать обо мне. Я думаю - по крайней мере, какая-то динамика. Это все чертова творческая натура. "Что буря, в общем, пустяк, сложней не сойти со скуки и выдержать полный штиль". Мне интересно, будет ли он здороваться со мной? Мне интересно, как я буду чувствовать себя, зная, что каждый раз, когда он смотрит на меня, он думает о сказанном? Впрочем, пока я еще тихо пострадаю в своем имо-углу. Мне в нем тепло и уютно, в общем-то, как и в любом имо-углу.