[Колокольчик фарфоровый]

Я, наконец, дочитала сегодня «Сто лет одиночества» Маркеса. Признаться, эту книгу я принимала гомеопатическими дозами, как лекарство от жизни, по несколько страниц в день. Я знаю, это кощунство – так читать книги, но иначе не получалось. Повествование не увлекало, не захватывало, скорее, затягивало в свою обреченную пучину плавной монотонности. Она не дозволяет катарсисов, персонажам этой книги не симпатизируешь, не сочувствуешь. Стоит только, повинуясь всегдашней привычке искать в книгах любимцев, определить кого-то на такую роль, как он тут же разбивает все иллюзии касательно себя, потому что это из тех книг, где нет положительных персонажей. Отрицательных, впрочем, тоже. Все семейство Буэндиа – люди со своими недостатками, пороками и немногочисленными достоинствами, которые не позволяют воспринимать их никак иначе, кроме как со снисходительным пониманием существа, принадлежащего к одному с ними виду. Их победам не радуешься, за их поражения не переживаешь. Впрочем, они тоже за них не очень-то переживают. Все идет своим чередом. Все течет, капает, струится, как мутный ручей, как капли о голову в средневековой пытке. Кап-кап. Эта книга не затягивает в себя, не цепляет скудными событиями, происходящими там, но при этом капля по капле затапливает – особенно к концу – муторным ощущением запустения, разрухи и обреченности каждой человеческой жизни. Хоть какой-то смысл, быть может, был разве что в существовании полковника Аурелиано Буэндиа, но даже о нем очень скоро все забыли. Остальные так и влачили свои жалкие уделы, замкнувшись в собственном одиночестве, в замкнутом круге традиционности, даже не пытаясь вырваться. Вся их жизнь происходила наедине с собой, они не сделали ничего выдающегося для мира, ничего даже просто интересного. Они просто жили в этом доме, цепляясь за его разрушающийся остов, они просто жили, не задумываясь над тем, как и зачем. Они пытались любить, пытались сделать себя счастливыми, но все это оставалось лишь жалкими попытками, лишенными всяческого смысла и наполненности.
Эта книга – не самое увлекательное чтиво, но при этом она оставляет какой-то отпечаток в душе. Быть может, не столько тем, про что в ней говорится, как самим фактом своего существования, немудреной формулой «ста лет одиночества».

@музыка: Би-2 - Макондо

@темы: сложносочиненное, пустое сердце

Comments

[Kliomena]

Знаешь, я ее тож долго мучила (школьная программа, будь она неладна!) и все потылась понять "что хотел сказать автор"... А потом решила, что это такой праобраз "латиноамериканского мыла". Долго и ни о чем. И во то же время о жизни.
Эта книжка не дает уйти от реальности, она тебя зарывает в ней.

[Колокольчик фарфоровый]

Amphitritia
а у нас в программе вот нет. в хрестоматии по зарубежке еще есть, но в программе - уже нет. тут уж охота пуще, как говорится...
вот-вот. именно что зарывает с головой в могилу бессмысленности человеческого бытия. экзистенциальная тоска. нах.

[Kliomena]

Нах, нах. И не перечитывать!

[Jana_J]

Имя розы, Маркес такого накрутил, что дурно. История банановой страны, история банановых людей. Тоска, пожалуй, в том, что кажется, будто все меняется, но на самом деле не меняется ничего. Все это было и будет не раз, все повторится хоть тысячу раз©. Вместо желтых бабочек будут летать голубые. Только и всего.

[Колокольчик фарфоровый]

Jana_J
ну, в чем как раз большой - и, быть может, единственный - плюс этой истории, так это в достаточно качественной передачи этой тоски. пусть даже за счет живого интереса к тексту. ну, ладно, второй плюс - это возможность растащить на символы. те же желтые бабочки, само Макондо с его дождями. ради этого, пожалуй, стоило читать.